io vado a napoli

 

 

io vado a napoli.

a “io” corrisponde un corpo, a “vado” corrisponde una traslazione nello spazio di quel corpo, a “napoli” corrisponde un conglomerato di pietre disposte in un certo modo ecc., “a” è una bolla vuota nella frase, e perciò mi ha sempre interessato.

“a” starebbe a indicare delle forme, delle modalità... una modalità di tensione... così, se era l’affine “in” una penetrazione, un taglio del mio corpo nel corpo di napoli. ma il fatto stesso che un segno stia per una modalità, tradisce la natura astratta e inconsistente della lingua, di questo congegno fatto di fremiti dell’aria e sagomature della glottide, di deviazioni e sbarramenti e occlusioni dell’acido gallico o i cristalli al plasma.

eppure questa lingua, questo tessuto di marche oppositive, questo gioco di deviazioni – sono io, in questa lingua mi insedio e consisto, io non sono fatto di altro che della sostanza gassosa, delle turbolenze dei vuoti di questa lingua.

quando taccio, e se per assurdo tace ogni mia intima fonte di impulsi, io svengo da me, io mi esento, mi evacuo, io non esisto.

di notte, ammonticchiate su un letto ortogonale, restano le mie carni ancora pulsanti, ma io non ci sono più, mi sono inabissato, riaffiorerò nel linguaggio ai primi incerti albori che sbiancheranno il mio occhio, e dunque ristabiliranno il gioco binario dei bianchi e dei neri, e io mi ricondenserò insieme a questa possibilità di linguaggio.

tutta la notte, certo, avrò parlato, ma linguaggi dissolti e pazzi, che non faranno un me – cieli violacei e gialli, ferro senza peso, proposizioni intrecciate di fumi o numeri o tempi successivi – tutto questo “sognare” era una lingua non parlata da un me, da un posto condensato e coerente.

io ahimé esisto solo in questa lingua, e in questo tempo in cui si allinea e incastra istante per istante questa lingua. io sono questa concatenazione di bolle. se questi vacuoli, se questi vuoti scoppiano, fanno emboli o sbollono, o si sviluppano e slentano troppo, io non sono più.

io, certo, ci sono in ogni caso come una cosa discontinua, a strappi, a sbalzi, saltellante, una cosa come la fila di sassi tirata mentalmente fra due sponde, una cosa che non si accorge di tutti gli abissi di disattenzione che scavalca, di tutto il carsismo dell’accadere che lo circonda. ma, questa intermittenza non si riassume come io, non si tiene come io se non quando riesce a aggrapparsi a una liana resistente, a rapportarsi a una linea, a un meccanismo che procede secondo la modalità “una cosa dietro un’altra”, non si dispone in un’adiacenza.

io sono nel tempo, qui. questa condizione mi precede, accade prima che io accada, irrora la mia logica e la mia sintassi prima che la vada a occupare, sorregge coi suoi soffi e cicli d’aria, percussioni di valvole e battiti elettro-chimici,  il metabolismo del mio corpo, porta la materia del mio corpo da un punto all’altro, porta il corpo di un istante al corpo dell’altro istante, procede per un lasso indeterminato (o da me indeterminabile) con questa magia, con questa riapparizione continua. il mio corpo sparisce e ricompare a ogni istante, e così tutto il mondo, tutto l’esistente è miracolosamente ridato alla luce dall'azione magica del tempo, da questo incredibile congegno che fa essere le cose non una volta per tutte, ma indeterminatamente. il tempo come forza di frantumazione, centrifugazione e dispersione dell'essere.

noi stiamo sempre di fronte a questi misteri, ma poi ci contentiamo di credere all’angusta scienza, o ai piccoli dii delle religioni, o addirittura alle sofisticazioni di parole e ai trucchi psichici di certi uomini, quando dovremmo stupirci continuamente di questo, e in questo credere.